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怎么朋友死了，这孩子一点都不难过呢？

段知影在新买下的老房子里，待了一整夜。

他抱着温妙然衣篓里还来不及洗的衣物，躺在温妙然还没换过的床单上，他深深呼吸，试图捕捉温妙然的气息，却只能嗅到冬日空气的寒意。

他就那样躺着，一夜没睡。

第二天，他将温妙然未洗的衣物和床单丢进洗衣机，洗好，一件件晾在阳台上。

他破天荒提起扫把，将地板清扫干净，他将冰箱里的食物清空，将垃圾打包，把家里收拾得井井有条。

他回到隔壁自己家，将其中与温妙然有关的素描取走，再回到温妙然家，将卧室旁那间小书房，布置成他的画室。

他将和他有关的每一幅画都挂起来。

每一次挂画时，他就会和他的片段，保持仅咫尺的距离。

他的视线扫过他定格的、不再颤动的睫毛。

他的额角触过他泛红的脸颊。

他的鬓角蹭过他粉润的唇瓣。

他的指腹抹过他浅浅留疤的锁骨。

他的鼻尖厮磨过他红热的后颈。

他将他的爱意装满整个房间，而后，头也不回地将房门关闭。

没有回头看一眼。

段知影出门，驱车前往殡仪馆，取走了那份提前办好手续的、无人有资格认领的骨灰瓷瓮。

他怀抱初恋的尸骨，稳稳行车。

车却没走上任何一条他熟悉的道路，而是越行越偏，离家越来越远。